Ella baila dentro de un aro de fuego y aleja el reto con indiferencia.

James Douglas Morrison

Mis manos hurgan en la masa con atención desmedida. Las palmas estiran, los dedos rehacen. La apoyo sobre el mármol gris de la mesada y apelotonándola, la preparo para la lluvia de golpes que, según mi madre, se le debe propinar siguiendo el ritmo del corazón. Comienzo el golpe desde abajo, elevando la mano que en forma de martillo se acerca al techo y en descenso rápido,  toma velocidad a medida s...

- Aléjate del arma y pon tus manos sobre la nuca.

Gritos que se tornan difusos, corridas a través de las escaleras, luces por todos lados, una puerta derribada frente a mí, vidrios rotos esparcidos por el piso, tres, cuatro, cinco policías apuntándome con sus armas; gusto metálico en mi boca, ardor en mis ojos. Mis rodillas clavándose en el piso de madera oscura de la sala principal de la casa, casquetes rojos de balas desperdigados a mi alrededor; una ithaca de culata recortada aún humeante desde s...

"... y te separo delicadamente una pierna de la otra la distancia necesaria para rasgarte el corazón"

Sí, éste es mi pequeño mundo personal. Mi esposa, mis tres hijas de las cuales solo una continuaba viviendo en casa, mi trabajo de medio tiempo, mis miedos, mis domingos de fútbol por televisión, mis pequeñas felicidades rutinarias y otra vez mis miedos. Sí... el miedo ocupa un lugar importante en mi vida; miedo a no escuchar el despertador, a no llegar a fin de mes, al después de estas canas, a...

Hay personas que deberían permanecer en aquél pedazo de papel amarillento perdido en las sombras de un baúl. Mi padre es una de ellas. Apenas supo que mi madre estaba embarazada, decidió que era joven para llevar semejante carga y la dejó sola con la panza y todas las dificultades que ello significa. No fue fácil para ella, tampoco lo fue para mí. Vivir con una madre que trabajaba casi todo el tiempo, y sin un padre, fue algo que jodió mi infancia, pues mis recuerdos de ella se limitan a grandes espac...

Apenas abro mis ojos, la imagen de Jim Morrison me asalta desde la cercana lejanía de un póster en la pared. El despertador no ha fallado y estalló con su maldita constancia a la misma hora de siempre. El que falló fui yo al no apagarlo cuando llegué hace cuatro horas y ahora, con los ojos empastados, me acuerdo de la casta de todas las putas del mundo. Salgo de mi dormitorio, avanzo a través del pasillo, desciendo las escaleras en espiral y paso junto a mi hermana, Laura, sentada en el sofá rojo de l...

Nos equivocamos y no estoy triste / Estoy loco / Y estoy mal.

James Douglas Morrison (Orange County Suite)

- Jim ¿qué carajos te pasa?- pregunta Pamela mientras le da tres golpes a la zona más venosa de mi brazo, justo en la unión del bíceps con el antebrazo.

- ¿Por qué? – respondo con el ceño fruncido.

- Estás como ido… lejos de acá. Y de última es solo una pregunta, no es para que te enojés, loco -

- *Mi amor, por si no te diste cuenta nos estamos picando –...

Una habitación avanza por un paisaje, desarraigando la mente, asombrosa visión. Una película gris derrite los ojos, y cae por las mejillas. Adiós.

James Douglas Morrison, de "The Lords, Notes On Vision"

PUUUUUUUUUUM

Un disparo seco resuena en la habitación y siento el fuego de la bala hundiéndose en el medio de mi pecho, muy cerca del tatuaje que le da forma al rostro de Jim Morrison, mi chamán personal. Ese mismo chamán que ofrece su mirada sensual desde una lámina colgada en la pa...

Enclaustrarse en el auto, apretar el acelerador y conducir sin rumbo fijo, sin planes claros, sin pretextos ni responsabilidades que atender ¿No lo harías? ¿No has pensado en ello? No seas hipócrita. Somos parte de una generación de adictos, los huérfanos de la historia, los inconformes conformados. Gritamos en las plazas con la boca llena de libertades e izquierdas, y a fin de mes gastamos nuestros sueldos en las novedades del shopping de la esquina. Torres Gemelas, Irak, etarras, Bin Laden y sus cua...

A veces, cuando la vena se hincha como si fuese un tubo fluorescente y Pamela me entierra el pico, quiero morirme.

Pamela limpia la sangre con algodón y yo siento que a veces me muero, pero es solo el momento, el instante sagrado en el cuál me pierdo en las tormentas del ojo de la muerte. Después me levanto, bajo veintisiete escalones, tomo el colectivo en Plaza Espora y vuelvo a mi casa.

Al llegar no faltan las puteadas en nombre a mi falta de responsabilidad, a los incumplimientos de hora...