I Capítulo del libro Caminos de sumisión

Subió por las escaleras que llevaban al desván. Cada primavera era necesario bajar la ropa de verano y guardar allí, bien protegida en los viejos armarios y baúles, la ropa de invierno. Alba llevaba ya algunos meses en la casa, tenía treinta años y había llegado a aquel viejo caserón por casualidad. Habían pasado ya dos años desde la ruptura con su marido y todavía tenía en la cabeza los largos meses de peleas, de pequeñas mezquindades, de un divorcio traumático, de un ambiente irrespirable que le hizo plantearse salir de la ciudad.

En la oficina de empleo le habían sugerido, casi como última alternativa, un trabajo de criada en un pueblo lejano. Nada más que escuchó la oferta decidió que tenía que aceptarla. Aunque el sueldo no era muy alto estaba claro que podría ahorrar algo. Pero lo cierto es que el motivo que la llevó a dejar su casa, vender o regalar aquellas cosas que había acumulado y que después descubriría que en realidad no necesitaba, fue, sobre todo, la idea de vivir lejos de su mundo, lejos de los malos recuerdos. Una nueva vida, aunque fuese apenas durante un corto período de tiempo, un período para pensar y que le permitiría comenzar de nuevo. La idea de una vida sencilla, alejada de todo aquello que hacía que por momentos no pudiese respirar, de una paz interior que deseaba por encima de todo, hizo que sonriese por primera vez en mucho tiempo.

Al principio le costó un poco acostumbrarse a las excentricidades del señor. Un hombre maduro y profundamente reservado que vivía solo en un caserón rodeado por un gran jardín, separado del resto del mundo por altos muros. Apenas viajaba, si bien parecía no estar desconectado del mundo, tenía ordenador, el teléfono sonaba a menudo, las visitas llegaban misteriosas de cuando en cuando. Se acostumbró a no preguntar nada y comenzó a disfrutar de una vida tranquila. Al fin y al cabo era aquello que más había deseado.

La casa estaba a su disposición. Es cierto que al principio le costó acostumbrarse a llevar un traje de criada, pero la verdad es que el respeto y la seriedad del señor le habían hecho olvidarse de ese tema. Si se le habían pasado por la cabeza preocupaciones sobre las posibles intenciones de un hombre que vivía en soledad y contrataba a una mujer joven, lo cierto es que las olvidó con el correr de los días.

Su vida pasaba tranquila, sus tareas eran las de atender la casa, cocinar e ir a buscar o encargar las provisiones en el pueblo, que se encontraba a apenas dos kilómetros de la casa. El resto del tiempo lo ocupaba leyendo en la gran biblioteca o en la terraza acristalada que incluso en el invierno se calentaba con los rayos del sol.

Se había acostumbrado también a cultivar flores en el invernadero e incluso le atrajo la idea de plantar algunas cosas en una huerta. Cuando se lo preguntó al Señor, este le dijo que podía usar el terreno como desease e incluso le dio algunos consejos y le recomendó una serie de libros sobre el tema.

Daba largos paseos por los caminos sembrados que unían la casa con la aldea y había rechazado los requiebros de más de un hombre. Intentaba pasar el menor tiempo posible en el pueblo, sabía que allí murmuraban de su relación con el Señor, pero como nadie se atrevía a decir nada en su presencia, no le importaba nada, se sentía bien.

Aquel día subió la ropa como siempre al desván y la colocó en los armarios. Le gustaba el desván con sus viejas y centenarias vigas de castaño. Siempre le habían gustado aquellos sitios misteriosos en los que se podía sentir la respiración del pasado. A veces, cuando acababa con las tareas, subía y se sentaba a meditar, iluminada por los rayos de luz que rompían la oscuridad del desván desde unas pequeñas ventanas que daban al jardín. Era un buen sitio para pensar y para disfrutar de mirar los objetos allí olvidados desde hacía mucho tiempo.

Ese día, sin ningún motivo, empezó a curiosear por el desván. En el fondo, al lado de una ventana, había una vieja arca de madera de roble con herrajes en forma de figuras de animales. Esa gran arca siempre le había llamado la atención pero no le había dado más importancia.

Esta vez se acercó, miró la gran llave de hierro puesta en la cerradura, y no pudo resistir la tentación de girarla y levantar la tapa del arcón. Nada del otro mundo, algunas fotografías enmarcadas con personas vestidas de gala, dos o tres libros, unas mantas y un estuche negro, largo y ancho con algunos centímetros de espesor. Levantó el estuche y lo dejó en equilibrio sobre la esquina del arca, para ver lo que había debajo. Algunos periódicos con más de diez años, cintas de cuero fino cuidadosamente enrolladas y un mazo de cartas atadas con una cinta de raso negro.

Sin desatar la cinta intentó pasar, una a una, las cartas. La letra de los sobres era claramente femenina, aunque juraría que correspondía a más de una mujer.

Sintió la tentación y la vergüenza de querer leer las cartas, entonces observó que uno de los sobres estaba rasgado y se podía leer parte de su contenido.

— Soy su esclava, mi Señor, su perra, su puta en celo. Mi corazón, mi cuerpo, mi mente son suyos, castígueme o úseme para su placer cuando quiera.

El párrafo seguía en el reverso de la carta. Hizo fuerza para desatar la cinta y con el breve impulso hizo caer al suelo el estuche que antes había apoyado en la esquina del arcón. Se quedó inmóvil al sentir el ruido en el suelo. Esperó unos segundos. No, no parecía que él hubiese escuchado nada, las paredes de piedra eran anchas y supuso que a esa hora estaría durmiendo la siesta.

Recogió entonces el estuche y vio alarmada que se había roto el lacre con el que habían sellado la cerradura. Tuvo miedo, pero abrió el estuche. En su interior había una fusta negra, con una lengüeta ancha y flexible y una empuñadura de cuero con un símbolo grabado. También había un antifaz negro, como aquellos que había visto en algunas fotografías de mujeres en bailes de carnaval.

Se quedó pensativa, mientras asociaba ideas. Después decidió ponerse el antifaz y mirarse al espejo del armario que tenía enfrente. Se veía rara, bajó sus ojos y nuevamente volvió a mirarse, abrió entonces la carta en la que estaban aquellas palabras que la habían intrigado  y siguió leyendo:

— Soy suya, siempre lo he sido y lo seré, he nacido para servirle, no le conocía y aun así le buscaba en mi interior. Sus besos, sus caricias, sus azotes, el dolor y el placer que me hace sentir no son comparables con la felicidad que me da el estar a su lado, aunque sea en breves momentos.

Ella, se quedó pensativa, imaginó lo que sería sentir esa fusta, la acarició suavemente, notó con sorpresa su excitación, la humedad en su sexo, el deseo de seguir leyendo y de seguir sintiendo lo que sentía en esos momentos.

La campanilla la sacó del trance, el señor la llamaba el señor. Cerró con rapidez el estuche, guardó el antifaz a su lado, metió rápidamente las cartas en el arca y bajó las escaleras con rapidez, mientras deseaba volver más tarde para descubrir los secretos que había dentro de aquellos sobres.

Transcurrieron varios días hasta que cobró el valor necesario para volver a abrir aquel viejo arcón. Durante esos días había mirado con curiosidad al señor, había intentado descubrir en aquella figura amable y educada una mano capaz de blandir una fusta y hacerla sonar sobre la piel de una mujer. Se descubrió varias veces mirando esas manos e imaginó como abrazarían aquellos dedos el cuero. Se sorprendió porque sentía vergüenza por lo que había hecho, y excitación también, por lo que había leído y por lo que podría estar escrito en aquellas cartas.

Ese día el sol parecía haberse escondido entre las montañas y una lluvia pertinaz quería saludar a la primavera. Hacía frío. Alba subió al desván y buscó una manta en un armario. Después se aproximó a la cerradura que escondía el objeto de sus deseos, abrió la que podría ser su particular caja de Pandora y, envuelva en la manta, sentada en el suelo y apoyada en una esquina del desván, protegida del mundo, comenzó a organizar las cartas por fechas.