Huele a Jazmín

Hay jardines que huelen a mujer encerrada,

hay mujeres que huelen a lluvia, a problemas,

a cuerdas de nailon y a acordes de guitarra,

y otras mujeres huelen simplemente

a jardín exuberante.

Pero solo conozco una,

una que es como todas y como nadie,

única y común, diosa y persona,

con brazos y piernas como enredaderas,

pechos de amapola salvaje,

cintura de tulipán,

besos de rosa.

Tan solo conozco una

que huela a jazmín.

Sabe disfrazarse de violeta

y perfumar de nomeolvides sus ausencias

tiene un algo de girasol en la mirada

y deja tras de sí cuando camina

un reguero de pétalos de lirio.

Pero entre mis manos, cuando huele,

huele a jazmín.

Se desnuda con aspavientos de azucena,

me roza como con pétalos de azahar,

y cuando abre la boca en un gemido

se le escapan las gardenias atrapadas

en el fondo de su cuerpo incandescente.

Y cuando llega al orgasmo, todo el cuarto

huele a jazmín.

Es una orquídea selvática cada noche,

con sexo de vainilla apasionada,

que florece y enraíza en mi alma.

Pero tanto su sudor como su aliento

huelen a jazmín

Hasta su coño

huele a jazmín.

Huele a Jazmín

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