Esto no rima con nada

ESTO NO RIMA CON NADA

¿Quién pretende hacer versos rimados?,

¿Había rimas en el alcohol de Bukowsky?.

Murió alcoholizado, sin haber rimado con el mundo.

¿Cómo rimar los silencios?, ¿o las ausencias?.

En el acto libre de follar con la vida, no hay versos.

Sólo fornicación sublime, sin interrupción.

Baudelaire, Mallarme, Rimbaud, no riman con nada.

Rimar es dar ritmo, pero solo hay poesía en los cuerpos

Que se abrazan y se mueven, en pura discronía,

Sudorosos, hambrientos, eufóricos.

Con certeza, en la orgía última no habrá rimas.

¿Cómo riman los gemidos?, ¿Con qué casan los jadeos?.

¿Cuál es la coincidencia de una mujer cabalgada o cabalgando?.

Ella no quiere rimas, quiere una polla gorda y venosa,

que la visite sin descanso, que entre y salga, rasgándola,

recordándole su condición de mujer y hembra.

Él no quiere rimas, quiere ver el culo de su amada,

mientras la folla por detrás, tragándose su miembro.

Nadie quiere ya rimas, por que hoy se viven

deseos sin represión rimada, sin depresión versada.

¡Abandonad las rimas y los tempos!

¡Inundaos de divertida lujuria!

¡Dejaos llevar por vuestros instintos!

Solo el caos supera al orden, y el deseo al gozo.

Excitaros sin piedad, liberad vuestras pasiones.

Enterrad las rimas de una vez, y follad en paz.

Buscando rimas se pierde la fuerza,

de las palabras no dichas, de las que están por decir.

Y la vida se convierte en pauta, monótona,

en más de lo mismo.

La poesía asesina los sentimientos,

llenando papeles de palabras muertas,

de sensaciones vacías, de nostalgia.

Estrofas encadenadas en versos impecables,

Mancillando lo humano a vuestro antojo.

No seáis miserables, dejad que las pasiones

se muestren desnudas, sin ornamentos innecesarios.

No consumáis vuestra vida, buscando una rima.

No hay vida en la existencia mecánica,

ni éxtasis en la pornografía,

ni amor en la palabra,

ni pasión en la lírica acomplejada,

de los miserables trovadores de Eros.