Mi historia comienza un 3 de diciembre, una fecha como otra cualquiera, sino fuera por el frío que amenazaba desde el otro lado de la ventana. Solo quería quedarme bajo las mantas y ver por decimoséptima vez ese año la película de “Midnight in Paris”. Pero, como siempre pasa en estas historias y, por ende, en mi vida, se iban a torcer mis planes. Ya estaba dispuesta con las palomitas de mantequilla recién sacadas del microondas (soy toda una chef) cuando mi ex llamó a mi móvil. Qué coño querría mi ex un put...