Miercoles 3

Una brida blanca estrangula tus muñecas por encima de tu cabeza y mi puño izquierdo acaba de desaparecer engullido por tu coño que mas que un coño parece las cataratas del niagara. Tus piernas patalean revoltosas y mi mirada vagabundea deslizandose desde el plastico rojo desgastado de esa silla pseudo art-deco, por llamarla de algún modo, hasta la percha setentera que hay en la puerta. La cama cruje con tus movimientos extraños y el cabezal de fórmica golpea en el mismo sitio que ha golpea...