Son muchos los años que han pasado…  Yo era un niño, de cinco o seis años, no tendría más. Mi madre, de veinticinco o veintiséis años, y yo estábamos solos en casa, mi padre se marchó a Francia y hacía ya varios meses que no sabíamos nada de él. A veces sorprendía a mi madre llorando, yo no sabía por qué. Años después lo supe… Pero no viene al caso. Ella trabajaba en lo que podía. Normalmente cosía para las familias bien del pueblo, de las que habían ganado la guerra. Mi familia era roja. En un pueblo de la...