La escucho una y otra vez, suena la melodía dentro de mi cabeza y te imagino aquí, aquí conmigo, rozándome levemente la mano con la tuya con miedo a todo y feliz de todo…

Pero no estás, nunca estarás, eres ajena a mi mundo y desconoces que estoy enamorado de ti y del cuadro que he pintado en mi mente de tu cuerpo.

Tú no piensas en mí, nunca lo haces, no me conoces y ahora tus ojos miran los de otro hombre rompiendo en pedazos los sueños invertidos de mi mente…

Escucho la misma canció...

La venganza de Espartaco

Vengó la muerte de su amigo gladiador en la rebelión de los esclavos en las faldas del monte Vesubio con ira y rabia, crucificó a soldados romanos uno a uno tal y como hacían ellos con ladrones y asesinos.

A los dos últimos prisioneros les entregó una espada a cada uno para  que se matasen entre ellos y pudieran ganarse la libertad como si fuesen gladiadores en medio de la arena del circo.

No hubo promesa que cumplir, ninguno sobrevivió y la venganza quedó cumplida...

La última vez que lo vi fue en una pequeña y fría habitación de hospital, me escapé de clase para verlo un lunes a primera hora de una mañana gris. El Alzheimer le había borrado las huellas de su memoria pero esa mañana se aferró a mi mano al reconocer mi voz, es el último recuerdo que tengo de él, de sus lágrimas al hablarle de lo mucho que lo quería, le mentí diciendo que pronto estaría en casa, él sabía que no era verdad y me apretaba la mano con una fuerza que casi le había abandonado.

Murió poco...

Ya no soy un niño, mi cuerpo empieza a arrugarse conforme en mi memoria se van llenando de recuerdos y vivencias, pero hay una parte de mí que se revela día a día a crecer, mi corazón, lleno de la vitalidad de un niño y la pasión de un adolescente que acaba de enamorarse.

Me arrastra para que deje de crecer y me quede anclado en décadas ya pasadas, ahí estoy, en esa lucha entre el pasado y el presente, entre un niño y un adulto, entre mi yo de hace años y mi yo actual, entre la inocencia y el deseng...

La vida es un cristal frágil que puede romperse con sólo una mirada, trozos partidos en mil pedazos como recuerdos olvidados en la mente de alguien que perdió la memoria.

La vida son suspiros y risas y lágrimas y besos, son momentos.

La vida es frágil como la ola que choca contra la roca, es el sonido del viento mover las ramas de los árboles y la lluvia golpear los cristales, el carbón consumiéndose en la chimenea un mes de Enero.

La vida son las hojas de un libro apunto de acabarse...

Cuando yo conocí a ese hombre ya era un anciano, yo un mocoso de unos diez u once años me lo encontré un día en mi casa, se me presentó y casi como el que no quiere llamar la atención medio se cobijo en una silla callado, con la cabeza baja como ese alumno que se pone en la última fila pensando que no lo ve nadie...

Mi abuelo tenia un hermano un par de años mayor que el, siempre lo consideró su referente ya que se criaron prácticamente sin padre al ser este un alcohólico, su hermano se casó muy jove...

Nos conocimos un Agosto en los años lentos en que el televisor aún se veía en blanco y negro, una tarde, en un parque cualquiera, junto a una veintena de niños… en seguida nos hicimos primeros colegas y después amigos.

En los primeros años de nuestras vidas fuimos inseparables, descubrimos parte de la vida juntos, los primeros partidos de fútbol, las primeras gamberradas, los primeros besos con una chica… crecer… ahí estaba nuestra amistad, infranqueable, dura como un muro de hormigón, indestructible,...

Lo considero una historia triste, de esas pequeñas cosas que se quedan dentro para siempre y se mueren contigo, historias que pellizcan el corazón, a través de esa historia jamás volví a ver a mi abuelo sonreír con la misma intensidad, siempre tenía esas ojeras, los ojos tristes, las cejas caídas. Triste.

La historia la contaba una y otra vez, cada cierto tiempo salía su pesar, se le agudizó mucho en su vejez cuando íbamos a visitarlo regularmente porque ya apenas podía andar y no podía salir de cas...

La Taberna del Tuerto

Tras la traición a España, nos tuvimos que esconder en la tierra natal del capitán Malatesta, " Sicilia" aunque para la mayoría este ya no tenía patria ya que había sido desterrado años atrás por combatir al lado de los españoles contra los compatriotas de Malatesta. Nos hospedábamos en el sótano de una taberna que regentaba un viejo amigo del capitán, todos lo conocían por el tuerto, pero el pobre también estaba manco tras perder la mano derecha castigo por aquel entonces por me...

A Víctor Dicen que el lugar preferido de las palomas en el parque es el monumento de Victor.

La guerra es sobre todo un catálogo de errores.

(Winston Churchill)

Las Palomas de Víctor

Por motivos de trabajo estuve varios días por varias ciudades de Rusia, siempre me gustaron los sitios cálidos donde poder tomarme en alguna terraza una cerveza bien fría, lógicamente en Rusia por su clima era algo inverosímil así que mataba mi poco tiempo libre haciendo un poco de turismo cuando el tiem...