Paseaba por la avenida, echando un vistazo a los escaparates de las galerías más importantes de la ciudad. ¿Quién le habría dicho a Blanca Cortés, aquella muchacha a la que tantas veces le habían manchado el nombre, que acabaría así? Ahora B. C. eran unas siglas sinónimo de honor, de integridad y de buena familia. En apenas un par de años habían pasado tantas cosas: la pedida de Óscar, la boda y la primera niña. Por las calles de Madrid Blanca paseaba como si fuera dueña y señora de cada esquina, cada farol...

El intermitente sonido de las gotas de un grifo mal cerrado despertó a Blanca. Antes de abrir los ojos pensó que aquel sonido era el tic tac del reloj de la sala principal del Club. Pero no tardó en darse cuenta, gracias al frío cemento, que estaba muy lejos de allí.

Se desperezó y descubrió que estaba en una celda junto a otras ocho mujeres. Dos de ellas conversaban en una esquina. Otra, de pie junto a los barrotes gritaba cada vez que alguien pasaba suplicando que la dejaran salir. El resto charlaba...

Aquella mañana Blanca llegó temprano al club. A pesar de que los recuerdos que aquellas paredes le traían no eran siempre los mejores, esa era su casa. Al menos así lo sentía ella cuando entraba cada día después del café en el bar El Extremeño que estaba justo al lado. Pero en aquel día soleado no todo era como de costumbre. Al entrar, Blanca se encontró con algunos hombres que no había visto en toda su vida.

<> pensó, porque los clientes allí no solían variar demasiado. Unos se invita...

Al abrir la puerta, entró la música. Y también Aurora, una de las chicas que allí trabajaba. Prácticamente se desplomó sobre una de las sillas de aquella especie de camerino improvisado. Seguro que estaba cansada, aquel día lo que no faltaba era público.

Blanca se levantó de la silla en la que pacientemente esperaba cada noche, cogió un cepillo del neceser de Aurora y empezó a peinale su melena corta y pelirroja. Primero pasaba los dedos entre los mechones y luego el cepillo, poco a poco. No quería...