La tarde del 29 de octubre, mientras una señora noruega asesinaba a besos a su hija recién nacida, yo me encontraba encerrado en mi dormitorio.

Me había pasado las últimas 525 horas estudiando un manual ilustrado a todo color. Un manual satinado de peluquería canina que la noche antes había robado del buzón de Roberto, mi vecino con síndrome de Proteus, al que yo consideraba como a un padre en estéreo.

Una fotografía de una perrita pequinesa con los ojos amoratados y una vagina reflectante...

Cuando desperté, el orificio de mi esfínter ya había sido convenientemente sellado....

Esa mañana la locutora de radio se despertó con una extraña sensación en la boca. Aún medio dormida corrió al baño y lo que allí vio frente al espejo la sumió en un estado de shock. No se sabe muy bien cómo la pierna enquistada de su padre, muerto en la guerra civil, se había introducido amablemente entre los caninos y premolares, dejando bien visibles los dedillos de los pies, de una forma un tanto graciosa (pero no mucho). Inmediatamente los peores augurios acudieron sin piedad a la atolondrada ment...